Fosso

Hoje o Bairro está de luto. Morreu o Vermelho. Era o Vermelho – poucos sabiam o nome dele. Sem o eufemismo salazarento do encarnado, era só o Vermelho.

Não o conhecia, mas conhecia-o desde que nasci. Parece estranho, não é? Mas não. Habituei-me a vê-lo quase todos os dias, nem que fosse só de passagem. Era Vermelho por todo – das pessoas mais coerente que conheci. Vermelho, por ser ruivo, benfiquista e comunista. Comunista daqueles que a vida o fez. Nunca leu Marx ou Engels ou Lenine ou discutiu o materialismo histórico ou dialéctico, nem leu O Capital ou a Crítica da Crítica crítica. Era comunista, se calhar por ser do tempo em que duas sardinhas alimentavam famílias inteiras. Em que falar verdade era um desafio à autoridade.

O Vermelho estava no lado errado do fosso, que ainda hoje faz as manchetes. Estava do lado da fome e das privações. Já não está. Ficam a mulher, os filhos e os netos de filhos sem idade para serem pais.

Para o Vermelho, só fazia sentido ser comunista. Até pelos anos escaldantes que passou na FACAR, empresa de metalurgia que a especulação imobiliária se encarregou de fechar e enviar para a incerteza do desemprego perto de um milhar de pessoas.
Foi um dos muitos filhos da ditadura fascista, que o sistema se encarregou de desestruturar. Por consequência, desestruturou-se a ele próprio e à família que sustentava. Mais precisamente, desestruturou-o o vinho. O Bairro, hoje, está deprimido. Não, não vou entrar naquela coisa tão portuguesa dos elogios póstumos, que deixa os vivos com uma espécie de sentimento de culpa por ver alguém morrer.

A bem da verdade, o Vermelho não morreu, mataram-no, e acho que é isso que revolta mais o Bairro. Atropelo seguido de fuga. Hoje, o Vermelho foi notícia.
Hoje, o Bairro chora Vermelho.